Что - то, мне нашепчет шум дождя,
Повезут осиновые дроги...
Стылая российская земля,
Чувств моих заблудшие дороги...
Чернобыльник и чертополох -
По краям заброшенного поля...
И хотя, прогноз не так уж, плох -
Выстудит обиженная доля...
Некому - засеять и убрать,
Ни дымка, в последней деревушке...
Господи, уже ли помирать?
На погост уносят погремушки...
На Покров, не ляжет белый снег,
Храм молчит, молчат колокола...
Строчки обезличены в слова,
Не родился - новый человек?
Ноябрь - 2025
Что - то, мне нашепчет шум дождя...
© Copyright: Александр Строганов Купец 3, 2025
Свидетельство о публикации №125110203776
Свидетельство о публикации №125110203776
Рецензии