Эдмунд Кидд Matin Blanc

Matin Blanc
Эдмунд Кидд

Детским кремом на брови, хвойным мылом на ногти,
звезды пахнут парфюмом и воскресное утро снова будет меня.
Я сжигаю аккорды, как мачты корабля.
Кондиционером пахнет футболка.
Я рисую в скетчбуке снова тебя.

Через подъезд кривых улиц светит одинокий фонарь.
Не прощаюсь на долго, ведь вернусь через час.
Сквозь текучее время и голые нервы,
под забытые строки порвалась струна.
Два мальчишки сбежали на поиски мультиков
и в океане забыли, как дышать под водой.
Через год или два я наберу телефон
и по надеюсь услышать, как живёт старый добрый Нью-Йорк.

Под дождём шли люди, укрываясь зонтом
и лужа на дороге омывала босые следы.
Я пишу письма в стихах и убираю их в ящик
к остальным вещам, среди которых тетради, кольца, книга и значки.
Проводные наушники запутались в сумке
и большие глаза снова смотрят сквозь взгляд.
В фланелевой куртке завалялись монеты,
ну а я как обычно их бросил в фонтан.

На старом стадионе полируют серебро и растят коноплю.
Через магнитные бури все ругаются матом
и каждый ломает чью-то судьбу.
Через год или два я наберу телефон
и по надеюсь услышать,как живёт старый добрый Нью-Йорк.

Детским кремом на брови, хвойным мылом на ногти,
звезды пахнут парфюмом и воскресное утро снова будет меня.
Я сжигаю аккорды, как мачты корабля.
Кондиционером пахнет футболка.
Я рисую в скетчбуке снова тебя.

Matin Blanc
Edmund Kidd

Childhood cream on my eyebrows, pine soap on my nails,
Stars smell like perfume, and Sunday morning will be me again.
I burn chords like a ship’s masts,
My T-shirt smells of conditioner.
I'm sketching you again in my sketchbook.

Through the crooked apartment building’s corridor,
A lonely streetlamp shines.
I don’t say goodbye for long — I’ll be back in an hour.
Through flowing time and bare nerves,
A string snapped under forgotten lines.
Two boys ran away searching for cartoons,
And in the ocean, they forgot how to breathe underwater.
In a year or two, I’ll dial the phone,
And hope to hear how old, good New York lives.

People walk in the rain,
Hiding under umbrellas,
And a puddle on the road washes away barefoot footprints.
I write letters in poetry,
And put them in the box with other things —
Notebooks, rings, a book, pins.
Wired headphones tangled in my bag,
And big eyes are watching again through a glance.
Coins are scattered in my flannel jacket —
And, as usual, I toss them into a fountain.

On the old stadium, they polish silver,
And grow cannabis.
Through magnetic storms, everyone swears —
And each one breaks someone’s fate.
In a year or two, I’ll dial the phone,
And hope to hear how old, good New York lives.

Childhood cream on my eyebrows, pine soap on my nails,
Stars smell like perfume, and Sunday morning will be me again.
I burn chords like a ship’s masts,
My T-shirt smells of conditioner.
I'm sketching you again in my sketchbook.