Как из доменной печи
Раскалённые лучи
Обжигают мысли, лица...
Как бы нам не испариться?
Над заливом белый морок
А жара уже за сорок.
Плавится асфальт...
Где же ты, прохладный март?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.