Вспоминая Г. Лорку

Гитара

Луна, застывшая в пруду,
     Роняет серебро в забвенье.
И плачет струнами в бреду
     О мире гитара-виденье.

Никто не поймёт её вздох,
     Где тень твоя раной застыла.
     Олива спит на склонах гор,
А кровь ещё в земле не остыла


Рецензии