Выбор вишни

В саду, где тлен осенний правит бал,
Созрела вишня в ветке обнажённой.
Её багрянец ветер целовал,
Тоской прохладной, чуть заворожённой.

Не юной свежести в ней лёгкий пыл,
Но мудрость лета, собранная в соке.
И каждый луч, что день ей подарил,
Хранится в этом аппетитном плоде.

Внизу, под ней, два стража, два врага —
Соломенный болван, набитый сеном,
И чёрный грач, чья удаль дорога,
Чтоб овладеть сокровищем бесценным.

Один — покой, опора, тишина,
Стоит столбом, недвижен и упорен.
Другой — порыв, чья дерзость лишена
Оков земли, и в небесах просторен.

И пугало, в лохмотьях, как монах,
Ей шлёт обет, безмолвного служенья.
А грач кричит о вольных небесах,
Суля восторг и сладость предвкушенья.

Они сошлись. Их битва — вечный спор
О том, что в жизни женщине дороже:
Надёжный кров иль пламенный простор,
Покой иль страсть, что обжигает кожу.

Но вишенка, впитавшая закат,
Глядит на них с высот почти устало.
Она сама решит, когда и как упасть
К тому, чьё время, может, не настало.

И в том паденьи — не конец пути,
А выбор, сделанный душой созревшей.
Ведь истинную цену обрести
Способна лишь любовь, всё одолевшей.