Чувство, как будто тлеют
Угли в тугой груди,
От холодов немеют
Тощие руки мои.
Там, где пылало кружево
Яростного огня,
Ветром сквозным простужена
Выжженная земля.
Всякий, кто и не спросит,
Был у того огня.
В эту последнюю осень
Кто-то согрел меня?
Свидетельство о публикации №125110202228