На стыке яви

На стыке яви, на границе сна,
Где чёрный бархат - кромка берегов,
Лежит безмолвья вечная страна,
Свободная от времени оков.

На чёрный пепел, стынущий в ночи,
Ступают волны синей глубины.
И первый луч рассветной парчи
Скользит по скалам, мрачным и немым.

Там, вырвавшись из каменной тюрьмы,
Как золото божественного сна,
Пылают клёны - вестники зимы,
В которых дремлет вечная весна.

У самой кромки стынущей воды,
Забыв про вёсла, путь и якоря,
Ладья чернеет - вестница беды?
Иль проводник за грани бытия?

Резьбой покрыта, древней, неземной,
Где в золоте - сплетение миров.
И на носу, над синей тишиной,
Сидит огромный, чёрный Птицелов.

Не душ ловец, но страж иных дорог,
Хранитель врат, что скрыты в пелене.
В его глазах - и мудрость, и пророк,
И отблеск звёзд на смоляном крыле.

Он ждёт. Туман белеет впереди,
Скрывая то, что нам не разгадать.
И сердце замирает где-то там, в груди:
Принять ли дар? Посметь ли шаг ступать?

Молчит ладья. И ворон молча ждёт.
И золотые клёны в полусне…
Рассвет вот-вот свой занавес сорвёт.
И ты решишь. На этой. Стороне