Там напротив, в другом окне,
В прах чужие мечты сгорали...
Эты боль вновь открылась мне,
Так по-новому, словно чужими глазами
Чистый взгляд, как лазурная даль
Открыл верность и душу без шрамов,
Им сентябрь теплее чем май,
Любовь мерят не в килограммах...
В этом маленьком, тусклом окне
Строчка за строчкой рождалась нежность
Все стихи ее обо мне?
Обо мне ее безмятежность?
Но мне стыдно смотреть в окно...
Словно не я здесь презрение света,
Мне на творчество через чур все равно,
Что бы я полюбил поэта.
И она наверняка понимает,
Что ни от мыслей ее, ни от строчек
Ни мое, ни чужое нутро не растает.
Как ей научится поставить точку?
Спорить не стану, я что-то в ней нашел.
Но хоть кто-нибудь знает, как ее мысли шикарны?
Наверное, в ней нет любви. И я накинув капюшон,
Задумался, почему творческие люди так бездарны?
Так бездарны
© Copyright: Анастасия Шиллер 2, 2025
Свидетельство о публикации №125110201804
Свидетельство о публикации №125110201804
Рецензии