Любовь из XX века

Я ходила в плаще и прожигала твои письма
От пепла с сигареты.
Да мне все равно было, что из-за него ты три ночи не спал.
Ждал ответа.
Я распустила по ветру твои билеты,
И холодно, словно ножом по льду пропала в следующее лето.

Я тебя не любила, ты наверное понял тогда.
Думал про меня, пока тебя обдувало ветром,
Читал запрещённую Ахматову до утра.
Но твои письма вернулись по воздуху тебе пелом.

В меня был влюблен поэт - это выше, чем одержимость.
Это больше, чем вдохновение от первого снега.
Почему даже через сто лет у нас несовместимость,
Мой влюбленный, негордый поэт двадцатого века?

Ты может слышал, что в жизни все не проходит бесследно.
Но если ни в этой, так в следующей карма постигнет нас.
Теперь я непременно жду твоего ответа,
На обрывки своих соченненый тебе фраз.

Помолчи. Я знаю, что меня ты не любишь.
У меня там внутри лёд поплавился не просто так.
Если в прошлом с ножом была я - в этой меня ты погубишь.
Это просто случайность. Считай, совпадение. Пустяк.

Почему мы несчатны, спустя столько жизней потраченных в никуда?
Я не знаю, да и ты не найдёшь ответа...
И на все вопросы себе отвечай "такая судьба"
Особенно на вопрос:
"Чем же ты заслужил поэта?'"