Она была трагедией, вечно бушующим хаосом.
Она была бурей смелою, она была чтец и фразою.
Она в горизонте видела больше, чем просто кажется.
Она была негасимою, она была очень важною.
Но кто-то сказал ей: "Милая, постой, ты же просто кажешься…
Ты тусклой песчинкой кружишься, по жизни во что-то ввяжешься.
Ты боль и зудящей мухою, скользишь будто не ожившая,
Попробуй порхать, как бабочка и будешь хотя бы жившая".
Она опустилась капелькой, стекла по стене и высохла,
Но вмиг покатилась воздухом, себя на просторы высунув.
Открылась ей тайна - истина, кипящая на поверхности –
"Отбрось мысли чуждо жгучие, ведь жизнь для тебя написана".
И вновь, прокатясь испариной, не мухой, не болью – радугой,
Иссохшую душу вылечив, подняв с закромов старый маятник,
Неслась вмиг по миру бурею, не хаосом, не трагедией,
Восставши из муки сказкою - чудесною привилегией.
Она была...
© Copyright: Мотовилова Татьяна Александровна, 2025
Свидетельство о публикации №125110200142
Свидетельство о публикации №125110200142
Рецензии