Без ритма и правил

Дни обращаются в сны,
Годы — в ностальгию.
Настоящее — в прошлое,
А будущее — в настоящее,
И потом уходят в помине.
Есть ли в этом всём жизнь, в моей вечно кислой мине?
И почему я плачу годами в пустой квартире?
Карманы полны песка, а мысли — воспоминаний.
Мой стих не оформлен и даже маниакален.
Кровь быстро бежит по венам, ей некуда больше деться.
Нужно что-то придумать, пора бы переодеться.
В ушах всегда стоит гул, но это, в целом, привычно.
У кровати старенький стул, что тоже не необычно.
Скука, или же просто жизнь, как она есть? Но, впрочем,
Каждый мой новый день к чему-то да приурочен.
Смыслы теряются в стройно идущих годах, как книги,
Что были когда-то на полках, а завтра всеми забыты.
Время — мой главный враг, мой сильный самый соперник.
Жаль, что играем мы без правил, и я слабее.
Мысли несет без темпа, ритма, каких-то правил
Ошибки мной совершенные никто так и не исправил.