Моя душа всё просится на волю

Четверг. Суббота. Понедельник.
Среда. Две пятницы. Четверг.
Устал в течение недели,
Устал практически на век.

И черти вряд ли мне помогут,
Свои-то веки приподнять,
Я благодарен буду только Богу,
За то, что смог себя понять.

Скажу и Дьяволу спасибо
За червоточину внутри,
За те гнилые фрукты с древа мира,
За отпечатки и последствия любви.

Скажу спасибо пешеходам,
Что мимо медленно бегут,
Скажу спасибо тем уродам,
Что на машине грязью обольют.

Скажу спасибо самым близким
И отдалившимся друзьям.
Скажу всем тем, кто падал низко,
Но пыль оттряхивал, вставал.

Скажу спасибо каждой птице,
Скажу спасибо воробьям,
Спасибо Купидону, что влюбился,
Спасибо декабрю, что замерзал.

Ведь даже холод тонкой коркой,
Когда мне сдавливал хребет,
Напоминал большую горку,
Где есть лишь путь, а цели – нет.

Как он стучал ногтями в кожу,
Царапал, резал, разрывал,
Он заставлял тянуться к ножнам,
А я – терпел, не доставал.

Не доставал теплее шапку
И не накидывал пальто,
Мне было даже слишком жарко,
А после жарко – стало всё равно.

Я лишь смирился с неудачей,
С потерей смысла, с тем, что, цель
Не всегда важнее обособленной задачи,
А я – не самый важный для людей.

Я из позиции встал в позу,
Закрыл глаза и начал ждать:
Придёт зима, внезапно грянут грозы
Или начнут меня пинать.

Я даже с данностью смирился:
Что счастье кроется в деньгах,
Но не смогу им насладиться,
Ведь деньги любят умных только на словах.

И так скитаюсь по морозам,
Стучусь в окно и не стучусь.
Привык к тому, что вижу слёзы,
Но над своими почему-то не смеюсь.

А лишь смиренно принимаю,
Вообще без ропота тот факт,
Что ничего не понимаю,
Зачем, куда, насколько, как?

Куда иду, с какой-то целью?
Зачем хочу разрезать горизонт?
Чтоб не оказаться на прицеле?
Чтоб отложить на год ремонт?

Чтоб снова творчество забросить
На полку старых пыльных книг,
Ну, а когда наступит осень -
Открыть свой вымокший дневник?

Чтоб разрыдаться на страницы,
Добавить кровью больше запятых,
Чтоб осознать – дракону нужен рыцарь,
И этим всем загнать себя в тупик?

Чтоб прочитать стихи своих знакомых,
Но видеть в них лишь мишуру?
Чтобы ментально рухнуть в кому,
Чтоб если просыпаться по утру?

Зачем всё это? Цель какая?
Реально вновь не умереть?
Я ничего не понимаю,
Устал страдать, устал терпеть.

Моя душа всё просится на волю,
Но я не знаю, как её спасти,
Какое переплыть мне нужно море,
Какое испытать повторно горе,
Чтоб наконец покой свой обрести.