4 44

не сметь надеяться на тишину в душе,
искать покоя где-то на задворках,
пустым себя обвесив, и клише
я нежности предпочитаю порку.

мне говорят, что, мол, удобен взгляд
мой исподлобья хмурый, отстраненный,
что этот мне несвойственен наряд,
всем неживым и мертвым мной восполненный.

об этом говорят мне те, кто сам погиб
в извечной череде, у мук во власти,
они не верят больше чудесам,
хотя, меня читая, привыкают к страсти.

меня, такого странного для них,
меня, такого «снова ты в депрессии?»
меня, который «не в себе» и псих,
живущего стихами или песнями.

винить мне некого, да я и не виню,
я сам себя придумав, озадачил,
приняв за данность жизни колею,
себя изнашивая, на неё батрача.

так с ужасом смотрю на белый свет,
так тьму вкусив я сожалею очень,
со мной быть рядом — это ли не бред?
со мной приятней быть лишь в этих строчках

в которых половины не понять.
ну, разве что, почувствовать до дрожи,
и к прожитым годам пришлось признать,
что я до отношений невозможен.

хотя, казалось бы, но дело не в других,
мой вывих сердца зарастать не смеет,
но продолжает излагать свой стих,
покуда день становится темнее.

ищу покой уже который год,
ищу везде, но нет концу начала,
хочу уснуть, да так, чтобы никто
не тронул больше моего причала.