***

Е. Б.

Если сил не осталось совсем на Истину,
если обезверился и спрятался под корягу кривой Истории,
остаётся единственное прибежище: опыт реальной жизни.
Ничтожной, убогой, но всё-таки настоящей. 

Настоящей, как кровь от расковыра на подбородке
(писать кровью, кстати, не значит накрафтить духа);
Как трусы, как мятая простыня,
Как сплетня в рабочем коллективе,
Как некормленный кот, как дневник,
Полный матов с кривого почерка.
Как дневник, забитый болезненными судорогами о Величии
От души затравленной и не справившейся;
Как неприличный жест в сторону гостя отеля,
Который выбесил, но ты профессионально
с жалобой поработал, а крышка потом подпрыгнула.

Как девушка, которую не любишь.
Как отчаяние, которое скрываешь.
Как безденежье, как бегство от родителей
И от Травмы,
Как побег от тюрьмы в тюрьму
Без сумы, но с умом, конечно.
Как коммуналка и уборка раз в неделю.
Как крест, который снимал, который опять надел,
Прослушав интервью рэп-исполнителя,
Ставшего популярным, а ты его знал ноунеймом.
Как стыд за то, что не состоялся, не стал мужчиной.
Как искусственное выталкивание во внутреннюю монголию.
Как абсолютное равнодушие к войне,
К смертям, к прилетам, к БПЛА,
Как неспособность любить,
Как будильник 7:20 в смартфоне,
Как стакан кофе, как монитор компьютера
И интернет - пространство, где все мы жили,
Где мы живём и мы будем жить.

Когда не осталось сил на Истину,
Когда тень всеобщего отвращения стала ночью,
Когда нет свята места, ведь святость вычтена,
А цинизм развесил ценники всем явлениям и вещам,
Остаётся только опыт, не взирающий на приличия,
Как один мясной монстр в бумажном пакете мне завещал.

30-31.10.2025