В измельченном куске бумаги, над которым ты так корпел,
Я ловлю голоса отваги и нехиленький список дел.
Здесь расписаны годы жизни: сад, учеба, работа, гроб.
Что ж ты плачешь над ним, мой милый?
Не поставил лишь подпись Бог.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.