О, коль у Сатаны не взяли
Слог риторический вы свой,
Отбросьте! – Я для вас – больной,
Поймете вы меня едва ли!
Мой мир – не ваш, он соткан сложно;
Дневных теней, что брошены на свет,
Где «да» звучит как эхо «нет»,
А правда – горька и фальшива.
Вы ищете в словах усладу,
Гармонию спокойных дней,
А я – из пламенных речей
Слагаю личную балладу.
В ней нет ни праведных, ни грешных,
Лишь пульс, что рвется в этот мир,
И крик отчаянный: «Смотри,
Как мир устроен безутешно!»
Вы ищете покой в каноне,
В размеренной, святой строфе.
А я – распят во мненьях прочих,
На дьявольском высоком троне.
Так что ж, судите! Ваш удел –
Смотреть с опаской и укором.
Но мой огонь, зажженный хором
Безумных и мятежных дел.
Горит для тех, кто в бездорожье
Увидел собственный маяк.
Для вас, бредущих в полумрак,
Мой слог – лишь приступ нервной дрожи.
Отрицание
© Copyright: Вячеслав Кудяков, 2025
Свидетельство о публикации №125110100721
Свидетельство о публикации №125110100721
Рецензии