Отгорело золото лесов,
затянулось полосой туманной.
Как со склона, в темноту самайна
покатилось года колесо.
К язычку свечи. Назад, сюда,
в белые поля страниц раскрытых
звать слова – голубок нежнокрылых,
не нашедших для себя гнезда,
бесприютных близ чужих земель.
Убаюкать плачущее сердце.
То, чему не сбыться и не петься.
Лоно ночи, словно колыбель.
Ночь сама – вселюбящая Пра-
с черною пеленкой из фланели.
Хочется, чтоб грели и жалели?
Кутайся до самого утра.
Ты была разумна и сильна
на дневных рискованных ухабах.
Можешь стать податливой и слабой
в темноте, в молчании, одна.
Темной непрозрачною водой
настояться в полночи самайна,
отовсюду уводя вниманье
ради встречи с подлинной собой.
И к ноябрьской восковой заре
то, чему звучать, и петь, и сбыться,
упорхнет проворно со страницы
стайкой нежнокрылых сизарей.
В ночь на 1 ноября
© Copyright: Ника Марич, 2025
Свидетельство о публикации №125110106180
Свидетельство о публикации №125110106180
Рецензии