Поэтов как нерезаных собак...

Поэтов, как нерезаных собак,
Дворняг несчастных в пыльных переулках,
Гуляк ночных, что вызывают страх
У редких опоздавших из маршруток.

Хотя, бывает, надевают фрак,
Вальяжно декламируют сонеты,
И вызывают ревность у гуляк,
Которые стреляют сигареты.

Гулякам же и вовсе дела нет
До показных дешевых реверансов,
Но балтрайон не любит высший свет,
Политики тут не имеют шансов...

Поэты не приглаживают стих
И не желают личного признания,
И пишут, что душа ему велит
Наперекор толпе и обожаниям..

Поэт умрёт, но скажет поперёк,
Что душит ложь - чинуши не заметят,
А для поэта ложь - особый рок,
Нарваться можно и на пистолеты.

Поэт не станет партии искать,
К кому б примкнуть, прибавив популярность...
Всех судит Бог, и рядом Божья Мать,
И это не клише, а наша данность.

Поэт - романтик, в памяти хранит
Что было любо в этом балтрайоне:
И грязь дорог, и стоптанный  гранит,
Хрущевки, клуб, и щипачи в законе.

Смотрю я с болью как кладут цемент,
И плитку неумело подгоняют...
Потом трава сквозь плитку прорастает,
И ходят люди, и шагает мент...

Убежища могли бы принести
Хоть пользу, если грянет мировая...
Никто не хочет мусор разгрести,
Живут там крысы, дом подобен раю.

И сколько лет я вижу у озер
Всё тех же тварей, и они не тонут...
А борятся с ковидом до сих пор...
Гниёт и мусор, и никто не тронут.

А грянет вирус более крутой,
Не будем мы готовы к переменам,
Исчезнет мир и наш хвалёный строй,
И балтрайон, хоть он не сильно древний.

Ведь в нас любовь и в сердце не живёт,
Мы делаем лишь то, что нам предпишут,
А двор убрать нам леность не даёт,
"Я ни при чём и ничего не вижу "...

Я всей душой, братва, за СВО,
Пусть возразят о том, что я наивный...
Фашизм внутри, и надо гнать его,
Народ у нас особенный и сильный.