Эй, прохожий, а где аптека?
Или сразу морг по пути?
Я не труп ещё – наверное,
Но уже не могу идти.
Эй, прохожий, ты что, не видишь—
я вся в дырах, как старый свитер.
Может, спички есть? Или свет?
Я давно не видала рассвет.
Аптека... Морг... Да какая разница,
всё равно там не лечат любовь.
Мне бы гвоздь, да поярче ржавый,
чтоб прибить эту «любовь» .
Я б сказала, что всё не всерьёз,
да язык мой — на месте замолк.
Но молчанье — тот же ответ —Раненый шёпот, что вытек в сонет.
Эй, прохожий, стой, не спеши —
может, знаешь, где продают
эти таблетки «как дальше жить»?
Или это опять враньё?
Я смеялась и губы мои в крови,
я б плакала — да слёзы не те, прости.
Эй, прохожий. А нет, постой.
Да забудь. Здесь никого. Продолжай свой путь.
Прохожий
© Copyright: Ренард Чарред, 2025
Свидетельство о публикации №125110104349
Свидетельство о публикации №125110104349
Рецензии