Ты приходишь домой, где всё тише, чем в сердце,
Где экран, как всегда, ждёт тебя без вопросов,
Где реальность — бутылка воды на торце
Никотином пропахших полосок.
Ты смотришь на город — застывший, как будто в оправе,
На стены домов, от которых исходит звон.
Здесь у каждого есть свой тайный устав:
Не любить — это легче, чем быть сожжённым, внутри запирая свой стон.
И ты знаешь: никто не поднимет глаза,
Не прочтёт на губах твою вечернюю правду.
Этот воздух, как шифр, размыкает слова,
Но оставляет от них лишь слабую драму.
Ты молчишь. Это — выбор. Ты молчишь — это страх.
Каждый час раскалённой иглой сквозь запястья.
А потом снова небо в графитовых стенах
И твоя непростительная власть — быть их частью.
Всё тише, чем в сердце...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125110103996
Свидетельство о публикации №125110103996
Рецензии