Ты не звони. Здесь тихо.
Здесь воздух сыплется пылью, как в старой книге.
Вода уходит в песок,
и линии рук становятся зыбче.
Я заучиваю свою немоту,
как трек на повторе,
чтобы снова не разобрать слов, для этого сделав громче.
Ты не пиши. Здесь утро
натягивает себя, как кожу, на острые кости.
Здесь город, как зверь на привязи,
дышит шумно и глухо.
Я учусь любить эту пустоту
без оглядки на "что потом", уверенно, четко и сухо.
Ты не ищи. Здесь звезды
сыплются с неба, как соль на рану.
Здесь все желания - на вынос,
а надежды - за стеклом.
Я запомню твой голос,
но больше не буду его касаться и ждать звонков.
И если когда-нибудь станешь тенью,
спрячешься за линией горизонта,
знай: я смотрю на солнце,
а оно всё так же выжигает глаза.
Только не
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125110103873
Свидетельство о публикации №125110103873
Рецензии