Мы дышим, как будто в последний раз,
Сквозь горло врывается вязкий холод.
Слова — как спички, но их запас
Сжигает надежду на свет, на голос.
Мы падаем — в бездну, в себя, в постыдность,
Пытаясь друг друга то забыть, то простить.
Как будто любовь — это глупость, бритва,
Которой нельзя никого убить.
Но ночью, когда затихает площадь,
И время становится вдруг ничьим,
Ты чувствуешь: сердце живёт, как может,
И стонет под слоем твоих причин.
Мы будем живыми до самой трещины,
До хруста в душе, до прощального "да".
И даже в безмолвии, ставшим вечностью,
Сгорим и останемся — навсегда.
На выдохе...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125110103821
Свидетельство о публикации №125110103821
Рецензии