Письма

Она писала письма нежно, 
И слала просьбу - не забудь...
В строках — дыхание надежды, 
И сердца трепетная суть.

Он их читал в тиши рассвета, 
Как голос, шепчущий во сне, 
Как свет, что льётся из кометы, 
Как тень любви на самом дне.

Она писала — не для взгляда, 
А для души, что ждёт ответ.
И каждый слог — души отрада, 
Как поцелуй сквозь силуэт.

Он знал, что в письмах — её пламя, 
Её мечты, её покой, 
И в каждом — нежность меж словами, 
И зов, и шёпот: "Вечно - мой...

В её письме — дыханье ветра, 
И свет луны, и вкус весны, 
И каждый слог — как тайна лета, 
Как зов далёкой глубины.

Он их хранил, как взгляд любимый, 
Как голос, что звучит внутри, 
Как сон, где всё ещё ранимо,
Где нет ни боли, ни зари.

Она писала — не прощаясь, 
И будто шла к нему сквозь дни, 
С надеждой, часто возврашаясь,
Где были счастливы они.

И в каждой строчке — её сердце, 
Открытое, как майский сад, 
Где лепестки — как будто дверцы, 
Где каждый вздох — её наряд.

Однажды — в утро без ответа, 
Он вздрогнул, прочитав строку: 
"Я жду тебя, как ждут рассвета, 
Как море — ветра рыбаку."

Он взял перо, и на бумаге
Родились строчки, как во снах:
"Ты - моя лёгкость в каждом шаге,
Ты - моя первая весна!"

И письма встретились, как звёзды, 
В пространстве, где любовь живёт, 
Где нет ни времени, ни прозы, 
Где сердце растопило лёд...