Твой пряный запах — тмин и кардамон.
В нём осень в сердце острая заноза.
Под потолком остыл, взорвавшись, стон.
С окошка ветер снова слизывает слёзы.
Седьмое небо. Сказочный ноябрь
Дождём пропитан и туманов цедрой.
Луны остывшей стойкий канделябр
Как Дон Кихот Мигеля Сааведры.
Там не болит, где вечности рука
На мандолине вновь исполнит пьесу.
Где на постель, упавший с потолка,
Протяжный стон зачитывает мессу.
И в миг, когда из пьяной глубины
Замшелых стен лицо проступит смерти,
Навек застынут эти наши сны,
Как холст в подрамнике, забытый на мольберте.
Холст
© Copyright: Алекс Есенин, 2025
Свидетельство о публикации №125110102313
Свидетельство о публикации №125110102313
Рецензии