Огарок

Мой дом как будто бы запятнан;
Слезами, грязью и тоской.
Мой храм от глаз чужих запрятан,
В нём я храню лишь свой покой.

Моя душа во мне сокрыта,
Моя мечта - в обмотках спит.
Передо мною дверь открыта,
Но почему нога дрожит?

В окне висит луна. Устала.
Её лучи — как острый клин.
Она глядит, не зная жалоб,
В мой безысходный лабиринт.

В углу свеча горит неярко,
Ей страшно гаснуть без следа.
А я ловлю её огарок,
Как смысл, что пожрал года.

Мой крест лежит в пыли забвений,
На нём — не имя, лишь черта.
И в каждом вздохе объяснений
Я вновь схожу опять с ума.

Мой сад завял под снегом белым,
И листья спят под хрупким льдом.
Я стал себе немым обетом,
Забытым богом, зверем, сном.

Вода в колодце пахнет мглою —
Зеркально смотрим в пустоту.
И я боюсь, что за спиною
Не нужен больше ни кому.

Судьба вздыхает тихо, хрипло,
Сжимая в пальцах мой предел.
Я стал огнём, что вспыхнул сильно,
И сам себя же не узрел.

Всё, что любил, уходит мимо,
Все это я не берегу…
И я стою, почти незримо,
В прощаньи тихом, на снегу.

Но если вдруг наступит вечер,
И мир прольётся с высоты —
Я всё прощу, за этот вечер,
Где я — и боль, и сны, и ты.