Палитра фраз

Мне говорят: «Возьми палитру, это просто.
Всего лишь семь цветов — и вот тебе полотна».
Но мой пожар внутри не уместить в мазках,
Мой океан не втиснуть в золочёных рамках.

Пусть ваш музей хранит пейзажи и портреты,
Где время замерло, где нет вопросов и ответов.
Мои картины — шторм, они живут в движенье,
Они врываются в сознанье, как прозренье.

Я не рисую краской, я пишу чернилами,
Все ваши горизонты станут вдруг моими.
Мой холст — тетрадный лист, моё оружье — слово,
И мир взорвётся смыслом, загораясь снова!

Я нарисую тишину перед грозой,
И крик, что застревает за немой слезой.
Я нарисую мысль, что бьётся, как в ловушке,
Не на холсте, а прямо на моей подушке.

Я не рисую краской, я пишу чернилами,
Все ваши горизонты станут вдруг моими.
Мой холст — тетрадный лист, моё оружье — слово,
И мир взорвётся смыслом, загораясь снова!

Смотри, как буквы пляшут на краю листа...
Это не просто текст...
Это реальность...  ещё та...