Зов крови

В моём вопросе не бунт,
А боль по забытым святыням отцов,
Где каждый овраг, каждый каменный грунт
Хранил голоса безымянных жрецов.

Где боги не требовали униженья,
Не звали рабом, но внуком своим,
И в ропоте леса, и в речки движенье
Дарили свой дух, вездесущ и незрим.

Где Велес-мудрец по тропинкам звериным
Водил за собой, тайны трав открывал,
Где Яр-Солнце-князь по долинам и нивам
Дарил урожай, а не кары ковал.

Нам слово «Господь» — будто отзвук чужой,
Как иней на тёплой и ласковой ржи.
Душа просит связи — прямой и простой,
Без страха пред тем, кто «казнить» поспешит.

Но можно ли вспять повернуть колесо?
Вернуть те костры, что горели в ночи?
Пожалуй, что нет. Но их эхо несёт
Нам ветер в полях. Ты прислушайся. Не молчи.

Не нужно ломать чужеродный алтарь,
Чтоб собственный дух отыскать в глубине.
Ведь в сердце твоём тот же самый январь,
Что помнит о предках, уснувших в земле.

И вера — она не в названьях богов,
А в том, кем ты сам себя в мире зовёшь:
Наследником вольных полей и лугов
Иль тем, кто покорно свой крест понесёшь?

Ответ не в церквях и не в капищах древних,
А в шёпоте крови. Он тихий, но вечный.
Ты — сын этой рощи, полей заповедных.
И в этом твоя сила. И бесконечность.