О, милый друг, моей строки ударный слог,
Случилось что с тобой, твой лик стены белее,
Иль грусть по лету, что кружится по аллее
Листвой опавшей, или вправду занемог?
Иль сон приснился, что меня с тобою нет,
Что я ушёл в миры иные, не прощаясь,
Да, мысль была, я пред тобою в этом каюсь,
Но сразу думки: как без нас сей белый Свет?
Ведь в нём же ты, а без меня любой с тобой
Поступит так, увы, сочтёт, как нужным это,
Нет, в мире этом Музе трудно без Поэта,
Как и Поэту без неё житья не будет,
Кто пыл его перед толпой писцов остудит,
И кто, коль нужно, поведёт на правый бой?
Муза
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125103109443
Свидетельство о публикации №125103109443
Рецензии