Больно признавать свои ошибки,
А ещё больнее падать прямо в лужу.
Ты вроде бы осипший, пишешь "Почему же?"
А я своим стихом молчу, и вижу я улыбку.
О, чёрт возьми, какая боль пришла!
Ты снова думаешь о том, как сделал криво спину...
И вроде бы заведомо так было один раз,
Но теперь это твоё проклятье и мыслительная призма.
Осуждающие взгляды в голове,
Криво-косо смотрят на тебя, но лишь во сне,
Который ты призвал из-за ошибки,
Что совершил ты один раз, попав на ринг свой.
Жизнь. Она такая непоседа.
Корчит рожи тем, кому прописаны победы,
И целует в макушку того,
Кому любовь нужна, тепло.
Ходит вовеки с судьбой за ручку,
Любят друг друга. А людям так трудно...
И плоскость "Душа" такая пустая,
Но жизнь с судьбою так не считают.
Стыдно за всех. Стыдно за каждого.
Кто познает этот путь через маски.
Очень стыдно, ведь правды тут нет.
Есть только стыд. За вся и за всех.
Стыд
© Copyright: Олег Букацик, 2025
Свидетельство о публикации №125103109246
Свидетельство о публикации №125103109246
Рецензии