Накануне ноября

Ну здравствуй, город, выцветший и мокрый,
Простуженный, как брошенный щенок.
Я выхожу, и ветер бьёт под ребра,
Стирая бледность с вялых щёк
А в проводах наушников —   «Инкогнито»  ,
Их нервный бит, их выкрик, их надрыв.
И всё, что было выстрадано, скрыто —
Вдруг оживает, делает прорыв.

Ноябрь... Он уже у горла
Стоит, как ком, как выдох ледяной.
И листья, что вчера ещё горели,
Лежат гнилой, растоптанной бронёй.
А я иду, и куртка  нараспашку,
И шарф болтается, как сорванный флажок.
И каждый встречный кажется вчерашним,
И каждый взгляд — как будто бы смешок..

«Инкогнито» поёт, что все проходит,
Что воздух — яд, что правда — это блеф.
А я смотрю на хороводы
Опавших душ, обугленных дерев.
И думаю: а сколько в нас осталось
От тех смешных, отчаянных ребят?
Какая-то вселенская усталость
Ложится в строчки, падает в тетрадь.

И этот бас, гудящий прямо в вены,
И этот голос, сорванный, больной —
Как будто эхо будущей измены,
Как будто спор с собой.
А впереди ноябрь — сезон прощаться,
Снимать загар, как старую змею.
Искать в карманах выцветшее счастье,
И слушать тех, кто так же, как и я, не пьют тоску,
Мешая с никотином,
Идя сквозь дождь, не опуская глаз.
И, кажется, что музыка — единственная льдина,
объединяющая нас...