Сплетаются дороги в узелки,
И каждый узелок — своя судьба.
Мы все порой безумно далеки,
Хоть рядом длится общая тропа.
В глазах чужих, как в омутах речных,
Тревоги, радости, немой вопрос.
Мы ищем отражения в других,
Среди потока будничных заноз.
Смеёмся громко, пряча боль внутри,
И верим в сказки, глядя в небосвод.
Сгораем в спорах где-то до зари,
Не зная, что нас завтра утром ждёт.
А жизнь течёт — то штиль, то ураган,
То солнца луч, то серая печаль.
И каждый сам себе и капитан,
И тот, кто молча смотрит в эту даль.
И в этом хаосе случайных встреч,
В потоке слов, что сказаны не впрок,
Так важно хрупкий мир в душе сберечь
И выучить свой главный в жизни слог.
Дороги
© Copyright: Марина Калиновская 4, 2025
Свидетельство о публикации №125103109144
Свидетельство о публикации №125103109144
Рецензии