На кладбище стихов...

       Умирают ли творческие творения человека: стихи, песни, прозаические и музыкальные прои, фильмы, нарисованные картины? Не хочется эти плоды творческого труда делить на классику и не классику, на популярные и не популярные, на великие и не великие... Умирают все прои, все...
Например, можно представить себе кладбище стихов? Можно... Идёшь между могил, видишь, где и какое, и чьё стихотворение, и когда захоронено... здесь, там, вон там... Видишь иногда таблички-указатели к могилам известных стихотворений известных авторов... А в углу вдоль кладбищенской ограды видишь могилы неизвестным стихам неизвестных авторов... Где-то у могилок люди: может авторы, может почитатели, может завистники, может бомжи, собирающие конфеты под рифмами...
И ничего нет страшного в том, что стихи умирают... Смерть - это нормально...Да, многие из них помнятся, их знают наизусть, но ведь они не оживают в реальной жизни, они временно оживают лишь в памяти человеческой... А в реальной жизни стихотворение рождается, его рожает автор, потом оно где-то публикуется и его читают... или оно попадает в тёмный выдвижной ящик письменного стола и его, кроме автора, никто не читает... Мне кажется, творение поэта живёт пока его помнит автор, пока о нём помнит автор... Наверное бывает, когда они умирают одновременно: родитель и его дитя, это если автор помнит свой стих до самого своего ухода... Так и с песнями, так и с другими плодами творчества человеческого...
Скоро и у ИИ будут появляться свои кладбища... А может они уже есть...
И совсем это не страшно - ходить по кладбищу стихов, среди стихов, даже своих стихов, о которых забыл... Прикольно бывает вспомнить своё что-то милое и далёкое...
Покойтесь, родные, вспомнил вас, скоро забуду вас... Земля вам пухом...
Я, например, когда бываю в Москве, обязательно прихожу с парой красных гвоздик к белой могиле любимого поэта - неповторимого Сергея Есенина... Миллионы помнят о нём, читают и знают наизусть его стихи, но он от этого не оживает... и его слова не оживают в реальной нашей жизни ... У них были свои реальности, свои жизни и свои смерти... Так уж устроено всё в этом мире и другого нам не дано... Одно - это память об ушедшем авторе и его произведениях, другое - это сама жизнь этого автора и жизнь его произведений... в дни и годы, пока он был жив... Мне так кажется...