Матрица

Это не рэп — это дефибриллятор,
для тех, кто в коме, но ещё жив.
Я здесь не гуру и не мотиватор,
и не одноразовый контрацептив.

Просто я та, кто видит трещины в коде,
а в этих трещинах — жизни свет.
Ты думаешь — глюк? Под контролем всё вроде?
Нет, это не глюк, а тот самый ответ.

Та самая жизнь, что давно позабыта,
но матрице важно, чтоб ты в ней горел.
Здесь бес свои натирает копыта
и жмёт алгоритмами кнопку «пробел».

Все делают вид, что живут, но просто ждут пятницу,
насилуя себя, улыбаются тем, кого давно пора послать в задницу.
А алгоритм знает твой страх по кадрам
и кормит сомнениями, чтоб ты продолжал быть его стандартом.

Здесь Достоевский бы блеванул от фида,
а Булгаков бы сжёг Wi-Fi как ****ого идола.
Здесь мечты — в рассрочку, дружба — бартер,
главное — расставить всё по фэн-шуй,
чтобы успешным стало «завтра».

Девочки губы качают — чтоб выжить,
а парни качают грудь — чтобы комплексы замаскировать и выжечь.
Но не получается жить по-настоящему —
здесь больше внимания желудку урчащему.

История — в мемах, философия — в сторис,
всё существование — как проклятый комикс.
Таблетка синяя или красная — всё равно, мать вашу, таблетка.
А из двух клеток в альтернативе выбора
по-любому одна из них всё равно клетка.

Слепые спорят о цвете неба и его градиенте
над ограничивающим их потолком.
Смешно до усрачки, но хочется плакать,
и в горле извечно душащий ком.

Все боятся старости и смерти,
но живут, как уже мертвецы.
И при этом медитируют, просветляются,
гоняют туда-сюда свою якобы энергию «цы».

Мир стал театром теней,
где лайки — аплодисменты мёртвым.
Скроллинг чужих жизней стал важней
души близкого, до боли истёртой.

А голос сердца — в режиме «без звука».
Ты в рабстве у матрицы, ты её прислуга.
Глотаешь контент и не видишь реальность,
твои мысли зажаты в фейковую дуальность.

Маски — в тренде, чувства — в архиве,
живые люди сидят на стриме.
Меняют фильтры, не привычки,
страх — в HD, свобода — в гличах.

Все хотят быть кем-то, но не собой.
Матрица кормит сахаром боль.

Это не проповедь — это из реальности SOS.
Я не святая — я просто проснулась
из этих грёбаных грёз.

И пусть горят экраны —
но я выбираю свет изнутри.
Так выруби этот фейк
и просто скажи: раз, два, три.

Щелчок пальцами — прямо сейчас, и дело в шляпе.
Очнись и откинь от себя фарисейские лапы.

Матрица гладит по голове: «Молодец, что устал»,
а я — как будильник в комнате, где все спят по уставу.

Я — вирус любви. Не взламывай — слушай.
Открой, наконец, своё сердце и душу.
Свобода — не пост, не тренд, не игра,
она — навигатор и жизни искра.

А матрица шепчет: «Будь как все, вот тебе новый страх».
А я отвечаю ей пренебрежительно: иди нах.

Нах — со своими акциями и подписками,
со своими алгоритмами и фейковыми изысками,
с маркетингом и пластмассовыми поцелуями,
с силиконовыми вагинами и искусственными ***ми.

Я не выбираю, где временный кайф важнее смысла.
Я выбираю лишь свои — не навязанные когда-то мне — мысли.

Это не проповедь.
Я здесь лишь поделилась мировоззрением —
возможно, чтобы и ты смог проснуться
и не стать чьим-то обновлением.