Порок

Стихи не сочиняю боле,
В них, как известно, я грешу.
В словах я, словно, конь на воле,
Когда о женщине пишу.

Вниманием женским не обижен.
Порок мой – женщина в любви.
Всегда внимаю их капризам...
И раздеваю, от души.

Ну вот, опять поддался чувствам,
Мечты отправились в полёт.
Лукавым заручась искусам,
В постели с ней сдаем зачёт.

Опять бальзам в чернилах брызжет,
Перо – то гнётся, то хрустит.
В синхронности оргазмы ищем,
За строчкой строчка – слог бежит!

Вплеталась ночь во всё живое,
Луна указывала путь,
Мы начинали в позе «стоя»,
А дальше знали наизусть.

Пришпорили - и так, и этак.
Перевели дух, и опять.
Не наломать бы только веток,
То есть, коней бы не загнать.

А тут и опыт пригодится,
Седьмой десяток, чай, живём.
Как только встанет мать-зарница,
Так и доскачем. Приплывём.

Гуляет ветер на просторе,
Галопом в поле «двойка» рвёт.
Ещё рывок! И на мажоре
В цветок стекает тёплый мёд…

Расслабились. Тела обмякли,
В душе блаженствует покой.
Уже не конь, уже кораблик -
Из бухты вышел на покой.

Порхает чайка над кормою,
От удовольствия поет.
Друг друга стоим мы с тобою,
А значит, "песня" позовет...

Бокал вина, сыр и галеты.
С пластинки льётся старый блюз.
Любовь дыханием согрета
Игрой высоких, светлых чувств.

Уже пора поставить «точку»
И словоблудие завершить.
Эх, хороши любви цветочки!
Ну, как же тут не согрешить?

Однако, скажем: "До свидания!
До новых ветреных  стихов...
Любви нам дороги предания,
Как вечно дорог её зов!
             31 октября 2025