Манекен

Создам я образ, плоть и вид,
без лишних слов и пререканий.
Мотив не нов, он не забыт,
и в мире нет его попраний.
Адам, как первый образец,
предстал пред взором небосвода.
Божественный, святой гонец,
он был лишь формой, вне народа.
А мы, потомки тех времён,
ошмётки генов, искры света,
сквозь тьму веков несём закон:
творить подобие портрета...
Мы создаем своих кумиров
из праха, глины и металла.
Как эхо древних, хрупких лир,
тоска по сути нарастала...
И вот...
в пространстве сквозняков,
в квартире, пахнущей цикорьем,
я ставлю точку...
Ты таков...
каким задуман был исторьей.

Не той, что в книгах, но иной...
той, что в зрачке моём дрожала,
пока рука над белизной листа,
как лезвие, кружАла.
В тебе есть Рим...
и есть Исход...
есть профиль Цезаря и Брута...
Ты — мой персональный восход
и персональная минута...
Ты — сумма всех моих потерь,
мой алфавит, моя химера...
Стучись в любую в мире дверь —
в тебе есть вера и безверье.
Иди же...
Воздух декабря колюч,
как взгляд чужого бога.
Ты создан...!
В общем, говоря...
на этом кончена дорога.
Моя...
Твоя — лишь началась...
в сплетенье улиц...
в гуле хора...
И эта тягостная связь
сильней любого приговора...