Как странно — быть.
Как странно дышать под шум листьев,
Когда все внутри уже молчит,
Когда жизнь — это просто список
Задач на завтра, и сердце шумит, миокардом сбоит.
Как странно — ждать.
Того, что случится чудо,
Но чудеса, как правило, не звонят,
Не заходят на чай, не пишут в полдень,
И точно не ждут, когда их пригласят.
Как странно — бежать.
По кругу, к себе, от себя, в никуда.
И каждый вечер ставить чек боксы в блокноте,
Как будто там, на следующей строке,
Ждёт смысл, а не пустота в повороте.
Как странно — любить.
Когда так остро шумит в груди,
Когда руки тянутся вперёд, чтобы удержать
Хоть каплю света, хоть отблеск чуда,
Пока всё ещё можно дышать.
И всё-таки — быть.
Всем странностям вопреки.
Терять, находить, падать, вставать,
И с каждой царапиной на душе
Узнавать себя заново, чтоб снова искать.
Быть
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125103107745
Свидетельство о публикации №125103107745
Рецензии