Пространство растянулось до невозможности —
насквозь прострелено ветром из прошлого,
где мы с тобой, случайные, молчаливые,
учились любить без условий и пошлости.
Сквозь тонкий лед под кожей
пульсируют шрамы времени —
в них холоднее, чем в декабре,
но теплее, чем в моей правде-бремени.
Быть честным —
это как держать раненую птицу, что всё время в руках дрожит:
боишься, что задохнется,
боишься, что сбежит.
А мир все шепчет на ухо:
«Дыши. Главное — дыши».
И я выдыхаю тебя без тебя,
вгрызаясь зубами в эту нежность,
которая, как оказалось,
давно уже не моя.
Пространство
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125103107583
Свидетельство о публикации №125103107583
Рецензии