На дороге из света, из пыли,
Где зима загустела в зрачках,
Мы с тобой лишь дыханием были,
Лишь ступенями в скрипучих ночах.
Размываются тени, границы,
Твои руки — два тонких луча,
А слова, как усталые птицы,
Не найдут своей ветки, своего палача.
Нежный шёлк между пальцами
Плавно скользит, разбегаясь лучами...
И снова струится...
Всё неважно — ни ветер, ни стены,
Ни вопросов глухая роса.
Только этот узор незабвенный,
Что сквозь пальцы плетут голоса.
Но ведь знала же — так и случится.
Этот мир — не спасение, нет.
Лишь мгновенье, как вспышка на лицах,
Лишь покой в ожидании лет.
А завтра, когда рассветом
Порвутся тугие сны,
Ты будешь опять поэтом,
Считать световые мгновения весны.
На дороге из света из пыли
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125103107544
Свидетельство о публикации №125103107544
Рецензии