Она была как из шелка сшитая,
(выкрашенного грязью притонов).
Глубокая как философия Ницше,
Шокирующая как проза Платонова.
Глаза ее с поволокою
Смотрели мне в душу, прямо,
И тайны её тёмные,
Я постигал упрямо.
Спускаясь в пучины мутные,
В глубины её обмана,
Я тщетно искал там жЕмчуга,
(он если и был, то с изъяном) .
Он если и был то - чёрный,
Цвета ночи безлунной.
Но я все копался в нём,
Как будто я был безумный.
Итогом - лишь дни сожжённые,
Лишь время, что в холостую,
Я выплеснул в море вечности,
Лишь жизнь, что прожил впустую...
Не верьте тому, что кажется,
Любите лишь то, что светится,
Не светом холодным, лунным, а тем,
Где душа согреется.
Она была как из шелка сшитая
© Copyright: Сергей Сатватский, 2025
Свидетельство о публикации №125103107166
Свидетельство о публикации №125103107166
Рецензии