Из колечек свитерок,
из колючек мысли,
из чего ещё мой рок...
птицы в нём зависли.
Так недолог век стрижей,
но они в полёте,
надоедливость ужей
в голове, как квота.
Закрываю я глаза
и летают птицы,
хотя осенью нельзя,
только высь стремится
К маю, где летят стрижи
и сомнений мало,
я то знаю, что ты жив,
только время стало
В этом чёрном из времён
и пустом квадрате,
я же знаю, ты влюблён,
только всё потратил...
На дорогу в никуда
кто тебя направил...
жаль, что не сказала да,
глупый кодекс правил.
надоедливость ужей
© Copyright: Борис Фадеев, 2025
Свидетельство о публикации №125103106843
Свидетельство о публикации №125103106843
Рецензии