Стал ветер руки обжигать,
Едва подул и тело в холод.
Погоду - то к чему ругать,
Она не подавала... повод.
Слилась... кленовая краса
Как свечка липа догорела
Стоят безлиственны леса,
Их осень походя раздела.
За облаками солнца свет,
Отсвечивает белой жижей,
Высокий дуб себе вовред,
Ударил тучу кроной рыжей.
И туча... гневом пролилась,
А попросту водой холодной,
Освободившись растеклась
Став и пустою и бесплодной
Кильватером... по борозде,,
Неспешно утки проплывают.
Тут осень, собственно везде,
Дни прогорая, воском тают.
Дни прогорая, воском тают
© Copyright: Николай Дикарев, 2025
Свидетельство о публикации №125103106383
Свидетельство о публикации №125103106383
Рецензии