Близко

Ох, как близко Самайн. Ободрали рябину острые клювы, да не все были осторожны.

Лежат теперь птичьи косточки на дне оврага, тонкие, как иглы — хоть плащ из тумана и листьев шей, хоть саван.

А за рекой мерцают огни — не то деревенька… Не то костры тех, кто шагнул за край и не вернулся. Берега там обманчиво мягки, под шепчущим тростником — трясина.

Лес прозрачен почти по-ноябрьски. Слышно, как цокает раздвоенными копытцами неблагая свита.

Неспешно движутся они, вдыхают последние крохи тусклого дня. Вычерненными сажей пальцами перебирают прель, нашёптывают предзимние заговоры.

Близко Самайн. Холодок под косами, будто вот-вот ляжет на шею ледяная ладонь…

И поскорее чиркаешь спичкой, зажигая свечу в окне.

Пахнет воском и серой. Пламя вздрагивает.

Опять эти мысли — об усталости, о потерянном, небывалом доме. О тоске, которой и имени нет.

А меж мирами завеса тонка — хрупче паутинки на чертополохе.

Чувствуешь, как что-то в груди тянется, просится к свету нездесья.

Но не пойдёшь.

В сердце кровь ещё слишком красная. Слишком горячая. Не твой черёд.

*

Серия моих кадров к этим строкам -  https://vk.com/triedino