Зашрамленные руки вытрут землю.
Пристыженная робость скроет взоры.
Склоняясь пред тобой, я снова внемлю.
Ты знаешь, как возвыситься и в ссоры.
Печальный голос сердце предаёт,
Когда кошмарит слух, слепым снарядом,
Ведь я - твоя душа, горьчащий мёд.
Ты так решил, приковываясь рядом.
Теперь терзаешь, словно не кровит,
Напомнив мне браваду, мол "всё можно".
И я приму ту казнь, родной гранит.
Ведь лучше чернота, чем красить ложью.
Зашрамленные руки вытрут землю
© Copyright: Ирина Зильбер, 2025
Свидетельство о публикации №125103100056
Свидетельство о публикации №125103100056
Рецензии