Вечернее солнце
Молчит затаившийся лес.
Лишь стрекот кузнечика теплой порою
Разлит от земли до небес.
И редкая птица поет на закате...
Знать, к осени дело идет,
Но все же, пока ещё носятся платья
И ягодный варят компот.
А значит, не спеты все песни о лете!..
И, слушая руку, перо
Рисует закаты и пишет рассветы
Сквозь частых дождей серебро...
Свидетельство о публикации №125103105114