Под необъятным, серым небосводом...

Под необъятным, серым небосводом,
Забытой речкой жизнь его текла,
Но не несла в себе её природа
Ни лунных грёз, ни света, ни тепла.

Всё было словно в пыльной книжке Блока
И повторялось с ним уже не раз —
Фонарь печальный, улица, дорога,
Работа, пиво, ужин, унитаз.

Вот так и жил, в себе лелея скромно,
Как часть души нехитрое бытьё,
Пока однажды (где, уже не помню),
Он не увидел пылкую — Её.

Он посвятил Ей сто стихотворений,
Меняя всё и разом на корню.
Его тянуло в жар Её горенья
Как тянет вечность бабочку к огню.

И погружаясь в световые волны
(Мой друг, поверь ! Сей вирш не про меня !!!)
Он вдруг истаял призраком безмолвным,
Как тают тени в отблесках огня.

Мораль стиха: сгорел и слава Богу.
Он был как все. Так что ему пенять ?
Сюжет простой. Таких сюжетов много,
Которых, впрочем, многим не понять,

Как не увидеть сути за словами,
В которых правят образы не те...

Ну а Она... Своё задула пламя,
Навек оставшись плакать в темноте...