Осенний блюз

Осенний блюз в промокшем парке,
Где ветер листья рвёт с ветвей.
И пальцы, зябкие от влаги,
Скользят по грифу всё быстрей.

Шесть струн наплачут непогоду,
Расскажут шёпотом о том,
Как лето кануло под воду
Багряно-золотым дождём.

И каждый звук, простой и чистый,
Летит, пронзая тишину,
И бедный одинокий листик,
У ветра стылого в плену.

Мелодия дрожит и тает,
Сливаясь с холодом аллей...
Так только осенью играют —
Немного тише и грустней.

А в небесах свинцовой тучей
Закрыт давно уж солнца лик.
И каждый миг такой певучий,
И каждый вздох – прощальный крик.

Прохожих нет, лишь тень и сырость,
Да капли падают с ресниц.
И в сердце грусть легко вселилась
Под плач встревоженных синиц.

Гитара вторит непокою,
Что прячет осени душа.
И льётся музыка рекою,
Прозрачной грустью хороша.

Она о встречах, расставаньях,
О днях, что скрылись в сизой мгле,
О позабытых обещаньях,
Остывших на сырой земле.

Но в этой песне нет укора,
Лишь светлой памяти печать.
И струны до конца аккорда
Не перестанут вдруг звучать.

Так блюз плывёт в тумане зыбком,
Рождённый холодом и мной.
И знаю , мир наш не ошибка,
Под этой музыкой простой.