Скрипучие ступени и тени во дворе

Скрипучие ступени и тени во дворе,
И старый дом, застывший в тихом сентябре.
Фонарь качнётся, выхватив из темноты
Опавших листьев ржавые черты.

Здесь каждый шорох — будто чей-то шаг,
И ветер шепчет в ветках просто так.
А тени длинные, как призраки без сна,
Танцуют молча у резного окна.

Подъезд пропах сырой осенней мглой,
И половицы стонут под ногой.
И кажется, что в этой полутьме
Живёт не память, а тоска по мне.

Она глядит из каждого угла,
Где жизнь когда-то весело текла.
Теперь лишь скрип, да тени на стене,
И эхо прошлого в звенящей тишине.

И эхо прошлого в звенящей тишине.

Забытый зонтик дремлет у двери,
И паутинкой светятся углы.
Здесь время замерло, как будто в старом фото,
И ждёт кого-то, ждёт, кого-то...

На подоконнике засохший георгин,
И в зеркале — не я, а кто-то, но один.
Он смотрит пристально, как будто узнаёт
Того, кто больше в этот дом не попадёт.

И снова скрип. Не лестница — душа
Скрипит, по прошлому шагая не спеша.
И тени движутся, сплетаясь в хоровод,
Как будто завершая свой безмолвный ход.

А за окном всё тот же старый двор,
Ведущий с тишиной немой свой разговор.
И только звёзды в вышине дрожат,
Храня покой уснувших здесь когда-то дат.