Неужто надо застрелиться,
Повеситься, но в тридцать семь,
И даже раньше, чтоб столица
Внесла под вековую сень,
Приподняла, еще с похмелья,
Которого у мертвых нет?..
Как в сказке на печи Емеля,
Доехал бы до нас поэт
Со всем знакомым арсеналом
Из водки, пива, баб шальных…
Он и взаправду был удалым,
Заметней множества иных.
Но всё же надо было это
Ему зачем-то совершить…
Нет человека, но поэта
Построчно стали потрошить.
И не жалеть, а восторгаться
И сочинять ему судьбу,
И воскресить его пытаться,
Когда уже давно в гробу.
Петля, а может, пуля. Тут же
Возвысят… Это не пустяк!
А если б в 70, как Тютчев,
Как Фет? Ну что вы, скучно так…
Неужто надо застрелиться...
© Copyright: Сергей Хомутов Рыбинск, 2025
Свидетельство о публикации №125103100462
Свидетельство о публикации №125103100462
Рецензии