Претензия Розалии Землячке

Товарищ Демон, в кожаной тужурке,
С глазами-льдинками, с душою из свинца,
Вы так любили красные окурки
И зарева багрового пыльца.

Вы шли вперёд, не ведая пощады,
Сквозь стон и хруст раздавленных костей.
Вам были слаще райской серенады
Проклятья жён и плачи матерей.

Вы строили свой новый мир на крови,
На тысячах оборванных имён.
И не было в вас капельки любови,
Лишь холод дореволюционных жён.

Вам Крымский полуостров стал Голгофой,
Где вы вершили свой кровавый суд.
И каждая расстрелянная строфа
Теперь взывает, требуя салют —

Не вам, не вашим лозунгам и стягам,
А тем, кто лёг в холодную траву,
Кто был смешон в своём последнем шаге,
Кто верил в жизнь, а встретил синеву

Свинцовых пуль, летящих без разбора,
Без имени, без права, без вины.
Вы — чёрный шрам, вы — язва и опора
Безумной, беспощаднейшей войны.

И вот теперь, сквозь толщу лет и праха,
Где стёрлись даты, выцвели слова,
Встаёт мой стих, не ведающий страха,
И говорит: «Ты разве не мертва?»

Нет, вы живы — в жестокости и злобе,
В бездушии казённого пера,
В той логике, что в каменной утробе
Рождает смерть и требует «ура».

И я, как внук тех белых офицеров,
Тех прачек, докторов и писарей,
Вам предъявляю счёт — не для примеров,
А чтоб не смели вы растить детей,

Похожих на себя. Чтоб ваша слава,
Залитая багрянцем до краев,
Была не гимном, а была отравой
Для всех грядущих и живых веков.

Вы — приговор. Но суд ещё не кончен.
И мой вопрос, пронзающий гранит,
Звучит над вашей славой замороченной:
«Скажите, Розалия, кто убит?»

Не враг, не класс, не белая угроза —
А просто человек. И потому
Моя претензия — не просто проза.
Я вас в стихах к ответу призову.