Осень. Октябрь. Листва опадает. За окнами
Год не грибной, потому и маслята в цене.
Серый туман нависает на вербах волокнами,
Стаи ворон застилают восток. И сильней
Сердце моё обжимает горячими клеммами.
И выжигает, до тла, чем-то колким, из вне.
...Господи, ты напустил на меня своих демонов,
Чтоб те сказали, что сын мой погиб на войне.
Осень. Октябрь...
© Copyright: Вадим Тихий, 2025
Свидетельство о публикации №125103103312
Свидетельство о публикации №125103103312
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.